Miettes...

Las brasas aun están calientes,
su dominio juega a prender y en la oscuridad se detiene
he preparado mis muñecas para la soga
nada equivale a su luz brillante y desigual
debiera fugarme de la vida
abstenerme de beber y comer
debiera perfumar mi encuentro con las runas del viento
engañarme de cansancio.
Mis rodillas, siempre llenas de astillas del suelo pedregoso
debiera encontrar mi paisaje cerca de las migajas del celeste
aun en la vastedad, valorar las ostentosas pieles del que me abriga
debería conocer-me frente al espejo
vestir de negro el orgullo de los dedos
hacerlo, por hoy
devengar al olvido el costo del hueso pegado a la carne

solo por hoy
eximir el éxito lleno de cenizas
recrearme nuevamente sin atavismos
voluntad de trapo en medio del viento:
nacer-me
ausentar-me
recoger-me
inventar-me
celebrar-me la muerte

solo por hoy
que me han venido a visitar y no me han encontrado
que permanecí en cuclillas detrás de la almohada
cantando-me.

(La soga gira con el viento)

no es verdad que me tengo
me extravié cuando en el intento... puse mis manos cerca de su fuego

Maria Antonia Segarra