La consciencia del libro abierto, el hacinamiento de las palabras sin hogar, fuera de si mismas, diciendo nada, aunque se crea que siempre dicen algo, hay palabras que nunca dicen nada y son vagabundas de bocas amanecidas y lenguas estropajosas de días y días de ser pronunciadas y repetidas como una letanía en destino de castigo para el alma.
La consciencia de un libro abierto es como la conciencia de una puta, manoseada y llena de voces y rostros que se pierden en el caracol de las noches, cuando en su final se confunden todas, se mezclan en altos y bajos ,en risas y dolores, lúgubres las noches desbocadas de las palabras que se escuecen en un libro aprisionadas e incomodas por pertenecerse a si mismas, sin deliberadamente abstenerse en su pronunciarse siempre, acompañadas del codo vecino, significarse desde si hacia la continuación de un futuro asequible, enmarañado de oscuridad, atenuante de la vida en su existencia.
